La citation de Geoff Emerick est tronquée, celle attribuée à Lennon n’a jamais existé. Enquête sur l’humiliation de septembre 1962, sur la mécanique d’un gaucher installé à l’envers, et sur ce que les pistes isolées ont révélé.
Douze jours en août-septembre 1968 : pourquoi Ringo Starr a quitté les Beatles, ce que les trois autres ont enregistré sans lui, le télégramme, les fleurs de George Harrison et sa vraie rentrée.
Zak, Jason et Lee Starkey, les beaux-enfants Gregorini, les huit petits-enfants : le dossier complet sur les enfants de Ringo Starr, avec dates vérifiées, citations et correctifs factuels.
Avant le communiqué du 10 avril 1970, trois Beatles avaient déjà quitté le groupe : Ringo Starr en août 1968, George Harrison en janvier 1969, John Lennon en septembre 1969. Enquête sur les trois démissions que l’histoire officielle a longtemps rangées au rayon des anecdotes.
On a beaucoup raconté la Britpop comme une seconde invasion britannique menée par des groupes qui auraient simplement remis les Beatles au goût du jour. L’image est pratique, surtout lorsqu’on pense à Oasis, aux déclarations de Noel Gallagher, à la fascination de Liam pour John Lennon ou aux clins d’œil disséminés dans les chansons. Mais elle devient vite trompeuse dès qu’on écoute vraiment les disques. Car la Britpop n’a jamais été un bloc : Blur regarde aussi vers les Kinks, XTC et le punk, Suede vers Bowie et Roxy Music, Pulp vers le glam, le Velvet Underground et la chronique sociale, tandis que les Boo Radleys, Supergrass, Cast, Kula Shaker ou The Verve prélèvent chacun une pièce différente du puzzle. L’influence des Beatles se joue donc moins dans la copie d’un son que dans une grammaire : la primauté de la mélodie, l’ambition du studio, la capacité à faire évoluer un groupe, l’art du single, l’identité collective et cette idée décisive qu’une formation venue d’une ville industrielle anglaise peut prétendre au centre du monde. Oasis en a récupéré le mythe, Blur la métamorphose, Pulp la permission sociale, les Boo Radleys l’expérimentation. Et c’est peut-être là que la Britpop devient la plus fidèle aux Beatles : non lorsqu’elle les imite, mais lorsqu’elle comprend qu’un grand groupe ne doit jamais cesser de bouger.
Les Beatles dépassent 26 milliards d’écoutes sur Spotify. Classement des chansons, succès de George Harrison, effet « Hey Jude » et nouveau canon numérique.
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Il y a quelque chose d’assez bouleversant à voir Ringo Starr repartir sur les routes en 2026, comme si le vieux marin de Liverpool refusait encore de laisser le sous-marin jaune dormir au port. Le 28 mai, au Pechanga Resort Casino de Temecula, l’ancien batteur des Beatles a lancé une nouvelle tournée américaine avec son All Starr Band, cette étrange et magnifique confrérie de vétérans où chacun vient avec ses tubes, son histoire et ses fantômes. Steve Lukather, Colin Hay, Hamish Stuart, Gregg Bissonette, Warren Ham, Buck Johnson, et même Nuno Bettencourt le temps d’un final, gravitent autour de lui comme autant d’étoiles secondaires dans une galaxie où Ringo n’a jamais cherché à prendre toute la lumière. C’est précisément ce qui rend ces concerts si touchants : ils ne prétendent pas réinventer le rock, mais rappellent qu’une chanson partagée vaut parfois mieux que toutes les postures. Entre Yellow Submarine, Octopus’s Garden, With a Little Help From My Friends, Rosanna, Africa ou Down Under, la soirée de Temecula ressemblait moins à une tournée nostalgique qu’à une célébration obstinée de l’amitié, du temps qui passe et de cette joie populaire que Ringo, à 85 ans, continue de défendre avec une simplicité désarmante.
On a longtemps regardé Octopus’s Garden comme une charmante parenthèse au milieu d’Abbey Road, une fantaisie aquatique signée Ringo Starr, coincée entre les grandes architectures de Lennon, McCartney et Harrison. Une chanson pour enfants, disait-on parfois, avec ses bulles, sa pieuvre accueillante et son petit paradis sous la mer. Sauf qu’il suffit de gratter un peu le vernis de cette comptine lumineuse pour entendre autre chose : la fatigue d’un groupe au bord de la rupture, le désir d’un batteur de disparaître loin des disputes, et cette utopie modeste d’un refuge où personne ne viendrait donner d’ordres, juger ou blesser. Née en Sardaigne, sur le yacht de Peter Sellers, après le départ temporaire de Ringo pendant les sessions du White Album, la chanson raconte bien plus qu’une escapade marine. Elle dit la recherche d’un endroit sûr, la tendresse de George Harrison aidant son ami à donner forme au morceau, l’élégance collective des Beatles lorsqu’ils parviennent encore, malgré tout, à transformer une idée simple en petit miracle de studio. Derrière sa naïveté assumée, Octopus’s Garden est peut-être l’un des derniers gestes de douceur d’un groupe qui sait déjà que la surface se referme.
On a tellement sacralisé Sgt. Pepper’s Lonely Hearts Club Band qu’il est presque devenu interdit de lui préférer un autre disque des Beatles. Et pourtant, Ringo Starr n’a jamais vraiment joué ce jeu-là. Le batteur le plus discret du quatuor, celui qu’on a trop longtemps réduit à sa bonhomie et à son rôle de métronome humain, a toujours gardé une tendresse particulière pour The White Album, ce double album immense, bancal, contradictoire, parfois épuisant, mais traversé par une liberté que le groupe n’avait peut-être jamais connue avec une telle intensité. Là où Sgt. Pepper’s relevait de l’orfèvrerie de studio, avec ses arrangements millimétrés et ses concepts brillamment agencés, le disque blanc ressemble à une maison dont toutes les portes seraient restées ouvertes : on y entre par le vacarme de Back in the U.S.S.R., on s’y perd entre les éclats de Helter Skelter, la mélancolie de Long, Long, Long, les rêveries de Julia, la tendresse de Good Night et la première vraie chanson signée Ringo, Don’t Pass Me By. Pour Starr, ce chaos n’était pas un défaut. C’était la preuve qu’il y avait encore, derrière les ego, les tensions et les départs, quelque chose comme un groupe. Et peut-être même, au fond, la raison pour laquelle il s’y est senti plus Beatle que jamais.












