1973. Les Beatles sont officiellement morts, mais leur fantôme continue de hanter les disquaires, les salons, les radios — et ce refrain têtu dans toutes les têtes : et s’ils se reparlaient ? C’est là que Ringo, troisième album solo de Ringo Starr, devient plus qu’un “bon disque” : une preuve de vie. Pas une réunion, non. Plutôt un décor remonté à la hâte, une famille cadrée en plusieurs prises, où George Harrison s’installe presque comme un allié naturel, où John Lennon signe un cadeau à double fond (I’m the Greatest, blague tendre et poignante), et où Paul et Linda McCartney glissent Six O’Clock comme une lettre sans enveloppe — avec chœurs et claviers en prime. À la manœuvre, Richard Perry fabrique un écrin californien : clair, chaleureux, radio-friendly, assez élégant pour laisser la simplicité de Ringo devenir une force. Et quand “Photograph” débarque, tube mélancolique sans pathos co-écrit avec Harrison, la rumeur se remet à courir : ils ne sont peut-être plus un groupe… mais ils ne sont pas encore des étrangers.