Dans la discographie solo de John Lennon, il y a les chansons que tout le monde connaît, celles qu’on a placées très tôt au rang des monuments, et puis il y a les autres, plus secrètes, moins commentées, qui finissent pourtant par révéler des pans entiers de l’homme et de l’œuvre. Out the Blue, glissée en 1973 sur Mind Games, appartient à cette famille discrète. Lennon lui-même la traitait d’un revers de main, comme une simple chanson d’amour, « nothing special ». C’est peut-être justement là que commence son mystère. Car cette ballade adressée à Yoko Ono surgit au moment exact où le couple vacille, au seuil du fameux Lost Weekend, quand l’amour n’est déjà plus une évidence mais pas encore un souvenir. En moins de quatre minutes, Lennon y fait tenir une vie entière : la douleur ancienne, l’irruption miraculeuse de Yoko, la gratitude, la peur de perdre, et cette certitude presque déraisonnable d’être né pour la rencontrer. Derrière ses airs de morceau mineur, Out the Blue condense tout ce qui fait la grandeur du Lennon solo : la nudité du Plastic Ono Band, la sophistication pop héritée des Beatles, les élans orchestraux de Mind Games et cette façon unique de transformer une crise intime en prière profane. Longtemps sous-estimée, réhabilitée par les rééditions et les lectures critiques, la chanson mérite aujourd’hui qu’on la regarde pour ce qu’elle est : non pas une parenthèse, mais l’une des plus belles déclarations d’amour jamais écrites par John Lennon.
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Freedom : quand McCartney a vu la fumée depuis le tarmac de JFK
Mar
Le 11 septembre 2001, Paul McCartney n’est pas devant sa télévision : il est à New York, coincé dans un avion sur le tarmac de JFK. Par le hublot, les Twin Towers fument, et l’époque bascule en direct. Dans cette zone irréelle où l’on voit sans comprendre puis où l’on comprend trop vite, McCartney ne cherche pas la formule juste : il fait ce qu’il a toujours fait. Il écrit. De ce choc naît Freedom, chanson-panique, pansement posé à chaud, présentée quelques semaines plus tard au Concert for New York City, au Madison Square Garden. Un geste de solidarité immédiat, mais aussi l’un des objets les plus discutés de sa carrière tardive : hymne nécessaire pour les uns, slogan trop simple pour les autres. Et puis il y a l’après, quand le mot « liberté » se charge, se durcit, se fait récupérer, au point que McCartney lui-même finira par ranger la chanson, comme on range une lettre écrite dans l’urgence. Raconter Freedom, c’est suivre ce fil tendu entre la pop et l’Histoire : la sidération, la scène comme refuge, la tournée comme thérapie collective, et la question qui reste, vingt-cinq ans après : que peut une chanson quand le monde se brise ?
Fév
En mai 1968, à New York, Paul McCartney lâche une phrase qui ressemble à un manifeste : Apple sera ce « communisme occidental » où, pour une fois, les patrons ne courent pas après l’argent. Derrière le slogan, il y a un vertige : quelques mois après la mort de Brian Epstein, les Beatles se retrouvent seuls aux commandes et décident de transformer leur gloire en rampe de lancement pour les autres. Au 3 Savile Row, la pomme verte devient un passeport : Mary Hopkin passe de l’anonymat au triomphe mondial, Badfinger hérite d’un tube signé McCartney, George Harrison ouvre les portes à Billy Preston, Ravi Shankar ou au Radha Krishna Temple, tandis que Lennon pousse l’expérience jusqu’aux frontières de l’avant-garde avec Zapple. Mais l’utopie a son revers : dépenses folles, employés opportunistes, rêves trop grands pour une comptabilité. L’arrivée d’Allen Klein, la séparation du groupe, puis l’extinction progressive du label achèvent le tableau. Entre coups de génie, destins brisés et mythologie pop, Apple Records raconte la dernière grande aventure collective des Fab Four. Plongez dans cette histoire où une simple étiquette sur un vinyle suffit encore à faire briller les yeux.
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Some Time in New York City : Lennon en mode tract, et la légende qui se fissure
Jan
Chez John Lennon, le génie n’a jamais été un point final : plutôt une cible mouvante, qu’il prenait un malin plaisir à tirer lui-même en plein vol. Capable d’écrire des chansons qui semblent tomber du ciel, il pouvait, dans la foulée, les regarder comme des brouillons imparfaits, des occasions manquées, des mythes trop lourds à porter. Cette sévérité n’est pas une coquetterie : c’est une manière de rester vivant, de refuser la statue, de saboter l’encens avant qu’il ne se solidifie. Et c’est précisément ce qui rend Some Time in New York City si fascinant. Ce disque n’essaie pas d’être intemporel : il veut être utile, immédiat, urgent. Un album qui ressemble à un mur de slogans, à un carnet militant, à une affiche collée à la hâte dans une ville nerveuse. Lennon et Yoko Ono y avancent sans filtre, avec l’envie d’intervenir, quitte à perdre le mystère, la nuance, parfois même la musique. Résultat : un objet daté, controversé, souvent rejeté… mais terriblement révélateur. Parce qu’on y entend, à nu, le moment où Lennon veut changer le monde avec des mots trop directs, et découvre que le rock, quand il se fait tract, peut se retourner contre son propre mythe.
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Mind Games : Lennon en apesanteur, juste avant la fuite
Jan
À l’automne 1973, John Lennon sort Mind Games avec le regard de quelqu’un qui essaie de tenir debout sans faire de bruit. Plus de cris à nu façon Plastic Ono Band, plus de prophétie pop à la Imagine : ici, tout vacille, tout flotte, comme si l’homme cherchait une issue dans un couloir qui se rétrécit. Lennon est fatigué d’être un symbole, harcelé par ses histoires de visa, usé par la paranoïa de la surveillance, et déjà rattrapé par une vie intime qui se fissure. Alors il fabrique un disque de transition, feutré, parfois trop confortable, mais traversé d’éclairs où l’on reconnaît la bête. La chanson-titre, lumineuse et ambiguë, sonne comme une auto-persuasion : croire encore à l’amour, au “positive”, comme on serre un talisman. Puis viennent les morceaux d’humeur : le Lennon clown, le Lennon qui s’excuse, le Lennon qui replonge dans le slogan, le Lennon qui cherche une île intérieure. Mind Games n’est pas un monument impeccable, c’est une photographie : celle d’un artiste immense au bord de la rupture, qui se protège derrière des arrangements seventies, mais laisse passer, par endroits, la vérité brute. Réécouter ce disque, c’est accepter l’entre-deux : non pas la conquête, mais la survie. Et dans cette survie, il y a une émotion rare, parce qu’elle n’est pas héroïque : elle est humaine.
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Mind Games : Lennon revient à la chanson, les nerfs à vif
Jan
On a longtemps rangé Mind Games dans la catégorie commode des disques de transition, comme si ce mot suffisait à l’excuser. Pourtant, en 1973, Lennon n’est pas en transit : il vacille. Après le béton thérapeutique de Plastic Ono Band, la clarté trompeuse d’Imagine et l’album-slogan Some Time In New York City, le voilà coincé entre la paranoïa politique, les menaces d’expulsion et un couple qui se fissure. Déménagement au Dakota, rupture avec Phil Spector, production prise en main : Lennon revient au studio comme on revient à l’oxygène, en essayant de retrouver la chanson sans renier la colère. Le morceau-titre promet la paix mais sa voix trahit la fatigue ; Aisumasen est une excuse qui ne répare pas ; Out The Blue regarde la séparation droit dans le vertige ; You Are Here murmure un amour sans maquillage. Autour de lui, Keltner, Spinozza, Ascher, Brecker ou Sneaky Pete dessinent un écrin brumeux, parfois flou, souvent bouleversant. Ce disque n’est pas un manifeste, c’est un état : celui d’un homme qui tente de se rhabiller après s’être mis à nu. Et c’est précisément là, dans ses contradictions, que Mind Games devient indispensable.
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Zappa contre Lennon : la jam du Fillmore East, ou quand “King Kong” tourne à la guerre des crédits
Jan
On aime croire que les rencontres entre légendes produisent des miracles. Le 6 juin 1971, au Fillmore East, John Lennon et Yoko Ono grimpent sur scène avec Frank Zappa : une jam électrique, du chaos organisé, et l’impression que tout peut arriver. Sauf que, derrière les guitares et les cris, se cache une question bien moins romantique : qui possède quoi quand l’improvisation est gravée sur vinyle ? Lorsque le thème “King Kong” de Zappa réapparaît rebaptisé “Jamrag” sur Some Time in New York City, la soirée se change en champ de mines. D’un côté, Lennon, ex-Beatle en quête d’air neuf, prêt à faire de la musique un geste immédiat, politique, presque thérapeutique. De l’autre, Zappa, architecte maniaque de son œuvre, pour qui un accord et une mélodie portent toujours une signature — et donc un crédit. Entre eux, Yoko, troisième force qui transforme le concert en performance et brouille encore les frontières. Comment une “simple” jam devient-elle une affaire de paternité, de pouvoir et de récit ? Retour sur une collision où le rock découvre que la liberté n’abolit pas l’auteur, et que la légende, parfois, finit en procès d’intentions.
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Lennon face à l’utile : l’histoire embarrassante de « John Sinclair »
Déc
Après la fin des Beatles, Lennon veut du vrai, du brut, du “je” – et se méfie de tout ce qui ressemble à un produit bien fait. Pourtant, en décembre 1971, il accepte une commande déguisée en urgence politique : écrire une chanson pour John Sinclair, poète de Detroit et ex-manager du MC5, condamné à dix ans de prison pour deux joints. Le slogan “Ten For Two” devient refrain, le meeting d’Ann Arbor se change en tribunal populaire, et Lennon – accompagné de Yoko – découvre une autre scène : l’activisme new-yorkais, la pop transformée en tract. Mais une fois la cause gagnée, que reste-t-il d’un morceau pensé comme un outil ? En relisant “John Sinclair”, titre aujourd’hui relégué dans l’ombre de Some Time in New York City, on voit Lennon se débattre contre son propre talent : l’artisan capable d’écrire sur demande, et le prophète qui exige l’inspiration. Une petite chanson, pas un grand chef-d’œuvre, mais un miroir impitoyable de ses contradictions – et de cette époque où trois accords semblaient pouvoir faire bouger l’histoire.
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John Lennon et « Attica State » : Quand la musique devient un cri de révolte
Déc
Le 9 septembre 1971, une révolte éclate à la prison d’Attica, causant la mort de 39 personnes. Bouleversé par cet événement, John Lennon compose « Attica State », une chanson engagée qui sera incluse dans l’album Some Time In New York City. Inspiré par l’actualité et son anniversaire, Lennon crée cette œuvre contestataire aux côtés de Yoko Ono. Bien qu’empreinte d’une sincérité manifeste, la chanson divise par son message brut. « Attica State » reste un témoignage de l’engagement radical de Lennon.
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We’re All Water : une réflexion philosophique et musicale sur la condition humaine
Déc
L’album Some Time In New York City de John Lennon et Yoko Ono (1972) marque un tournant dans leur carrière, mêlant engagement politique et poésie. La chanson « We’re All Water », tirée du poème de Yoko Ono, explore l’unité humaine à travers la métaphore de l’eau. Ce morceau, à la fois introspectif et critique de la société, reflète l’époque de révolte sociale et politique des années 1970. Son message de réconciliation universelle contraste avec la contestation des autorités américaines, tout en affirmant l’égalité et la communion humaine.
