On croit souvent connaître Paul McCartney parce qu’on connaît ses refrains, ses basses bondissantes, ses ballades impérissables et cette manière presque insolente de transformer trois accords en standard mondial. Mais il existe, dans les replis de son œuvre, un autre Paul : plus secret, plus joueur, plus aventureux, celui qui préférait déjà les bandes magnétiques de Tomorrow Never Knows au confort de la légende, et qui n’a jamais cessé de chercher des portes de sortie à sa propre image. The Fireman, projet mené pendant quinze ans avec Youth, ex-bassiste de Killing Joke et producteur passé par The Orb, est sans doute la plus fascinante de ces échappées. Trois albums, de l’ambient techno anonyme de Strawberries Oceans Ships Forest à l’explosion pop psychédélique d’Electric Arguments, en passant par le somptueux Rushes, disque de brumes, de drones et d’ombres intimes. Sous ce masque de pompier emprunté à Penny Lane, McCartney s’autorise à perdre le contrôle, à danser, à sampler, à improviser, à disparaître un peu pour mieux réapparaître ailleurs. Et c’est peut-être là, loin des évidences, que se cache l’un de ses plus beaux secrets.
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Rushes ou l’art de disparaître : McCartney derrière The Fireman
Jan
On connaît Paul McCartney comme un faiseur de refrains impeccables, mais il existe chez lui une pulsion inverse : celle qui, dès que la pop devient trop confortable, cherche la porte dérobée. The Fireman, son identité parallèle avec Youth, est ce couloir secret — une permission de disparaître, de ne plus chanter, de laisser parler la matière. Avec Rushes (1998), enregistré à Hog Hill Mill, McCartney pousse le principe jusqu’au bout : huit pièces instrumentales qui avancent comme une marche nocturne, entre boucles, sampling et improvisation, chaleur organique et électronique brumeuse. Impossible aussi d’ignorer la chronologie : l’album naît quelques semaines avant la disparition de Linda, et cette musique sans mots ressemble parfois à un refuge, un espace où la douleur n’a pas de prise. Au centre du disque, “Appletree Cinnabar Amber” aimante l’écoute : sept minutes de transe douce, de micro-variations, de couleurs minérales et de parfums fantômes. Et comme un clin d’œil à cette clandestinité, la promotion se fait à contre-emploi : 12 pouces confidentiels, webcast surréaliste où McCartney apparaît déguisé et muet. Un McCartney de l’ombre, obstiné, qui rappelle que l’aventure continue — loin des hits, au casque, dans la nuit.
